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Terra
La Coctelera

Manifiesto al Congreso de Escribanos Católicos

No somos católicos: Porque dios hace quince días que no se afeita. Porque el diablo tiene caja de dientes. Porque san juan de la cruz era hermafrodita. Porque la filosofía de santo tomás de aquino está fundada en dios y dios no ha existido nunca. Porque somos fieles descendientes de los micos de darwin. Porque en el infierno no hay fogones "westinghouse" sino pailas trogloditas de la edad de piedra remendadas por los gitanos. Y a nosotros nos gusta condenarnos confortablemente al estilo yanqui. No somos católicos por respeto a nosotros mismos: Porque en Colombia son católicos el tuso navarro ospina, el general rojas pinilla, laureano gómez, mariano ospina perez, rafael maya, darío echandía, josé gutierrez gomez, alberto lleras, silvio villegas, pablo j. echavarría, tulio bolero salazar, javier arango ferrer, fernando gomez martinez, manuel mejía vallejo, otto morales benítez, felix henao botero, carlos castro saavedra, abel naranjo villegas, nuestros padres, las prostitutas, los senadores, los curas, los militares, los capitalistas. TODOS menos los Nadaístas

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Ustedes ya atentaron bastante contra la libertad y la razón. Ahora les decimos: ¡ BASTA ! basta de inquisiciones, basta de intrigas teológicas, basta de sofismas, basta de verdades reveladas, basta de morales basadas en el terror de Satanás. Basta de comerciar con la vida eterna, basta de aliarse con dictaduras militares y burguesas, basta de asistir al banquete de la Andi, basta de viajar en "Cadillacs" último modelo, basta de catolicismo. ¡ BASTA! ......¡¡¡ EL DIABLO NO EXISTE !!!!

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Ustedes fracasaron. ¿Qué nos dejan después de cincuenta años de "pensamiento católico"? Esto: un pueblo miserable, ignorante, hambriento, servil, explotado, fetichista, criminal, bruto. Ése es el producto de sus sermones sobre moral, de su metafísica bastarda, de su fe de carboneros. Ustedes son los responsables de esta crisis ue nos envilece y nos cubre de ignominia. Ustedes no son dignos de venir a representar intereses del espíritu. Consideramos, por simples razones de ética nadaísta , que en colombia no se puede ser escritor y católico al mismo tiempo. Porque lo uno repugna lo otro. Ustedes son católicos porque no piensan o no piensan porque son católicos. En los dos casos indica que ustedes son unos vejetes caducos y conformistas. Nosotros queremos ser libres y no tenemos miedo al infierno, consideramos que el catolicismo es una ingenuidad de la razón y una cobardía. Nosotros estamos de parte de la vida y ustedes vienen de una falsa taumaturgia a resucitar un cadáver: la máscara inmunda con que se oculta el rostro revolucionario de Cristo, quien no comrpó acciones en el negocio que ustedes explotan; esa bolsa negra; esos templos afiliados a la Andi y a la aristocracia que viene vendiendo a Cristo como si fuera una yarda de "Otomana" o una botella de ron medellín añejo.

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Ustedes llevan dosmil años prometiendo el paraíso y la redención, la justicia y la paz. ¿No es suficiente su fracaso milenario? Permitan el acceso del conocimiento, del pensamiento científico, de la lógica histórica; permitan que una política de la inmanencia restituya al hombre sus posibilidades de salvación y solidaridad humana que ustedes le negaron...¡ Y no apesten más! El paraíso que nos ofrecieron no existe, ustedes que saben tanto de Sagradas Escrituras ¿No han leído en el versículo del Apocalipsis que dios se ahogó en el diluvio universal y que su cadáver no ha sido rescatado por los bomberos?.

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Ustedes nos proponen una fe muerta, la resignación, la culpa, el remordimiento, toda una filosofía de la muerte y el pesimismo. No somos culpables, no tenemos remordimientos. Nuestros padres gozaron al fabricarnos. Nosotros estamos contentos de vivir, el mundo es bello. Sabemos que vamos a morir, pero no nos creen más complejos de trascendencia, honramos con orgullo la existencia y su límite , por eso no vamos a llorar ni a suicidarnos a las cuatro ni a las cinco, ni ahora ni a deshoras. Es interesante vivir y es interesante morir, no hagan de la vida y la muerte una desgracia. Todo es simple como el huracán y la guerra. Déjennos el orgullo de la tierra y no conviertan este hermoso terrón de estiércol, oro, rosas convulsivas, hombre, energía nuclear, sexo, estroncio, brigitte bardot, verano, acetilleno, catástrofe y maravilla; en el valle de lágrimas y el reino triste del ascetismo. A su ortodoxia enfermiza oponemos los poderosos instintos animales , el amor sin estatutos, la digestión, el hígado, el pulso exacto de la sangre como un reloj suizo o "Bulova" y la negación creadora.

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La juventud quiere deshipotecarle Colombia al corazón de jesús, en vista de que ustedes se la han adjudicado sin nuestro consentimiento, para girar cheques chimbos sobre la eternidad, sucursal de Fenalco en el cielo. Prevenimos a la juventud par que no seje embaucar por estos negociantes ue viven cambiando pecados por limosnas, cosechas por oraciones, delitos por misericordias. CUIDADO que son los enemigos más peligrosos de la cultura. Congresistas católicos: En nombre del Nadaísmo les impedimos defecarse una vez más en esta pobre alcantarilla que se llama Colombia y les manifestamos que los delitos ue se cometen contra el espíritu no quedarán impunes.

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¡Vivan los cohetes victoriosos! Viva el Sputnik ruso; arriba el Thor Able y su ratón. Disparen contra la paloma del espíritu santo. Que venga Satanás y alce con nosotros a los profundos infiernos. ¡El demonio será siempre bienvenido! Cristo resucita, ven a lucchar con los Nadaístas contra los escribas y fariseos.

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Irrespetuosamente a los escribanos católicos: SOMOS GENIALES LOCOS, Y PELIGROSOS.

A ver

http://www.youtube.com/watch?v=Wg42skTpX8Y&feature=related

Sunset

Nunca he sabido bien

como estar solo,

ni como se llama el crujiente

apio

que cubre mis ensaladas.



¿Será tan dificil distinguir la soledad

de

la

emancipación de la compañía?

Quiero sanar con tomates

y

paños multicolores.


La muerte no es compañía ni grupo.

Inescrutables pedacitos de

mi corazón

están regados por el piso

de mi

vida.


¿Alguna ley gobierna lasalmendras o loscerezos?

Calles como desiertos floridos

se inmiscuyen en mis recuerdos,

en especial los de esta tarde.






LO QUE SOY DESPUÉS DE TODO

¿Qué soy, después de todo, más que un
niño complacido con el sonido
de mi propio nombre? Lo repito una y otra
vez,
Me aparto para oírlo -y jamás me canso de
escucharlo.

También para ti tu nombre:
¿Pensaste que en tu nombre no había otra
cosa que más de dos o tres inflexiones?

Cecilia, Té.

Delicadamente se sentó sobre la mesa de madera que se encontraba en su tan rústica habitación; lo hizo incocientemente, puesto que lo que realmente quería hacer era besarla y dormir sola. Miró a contra luz su delgadas manos, detalló sus uñas de bordes blancos, luego de detallar sus manos las estiró hasta la sombra que cubría sus torneadas piernas. En uno de los extremos de esa mesa había un libro de papel y carton que hablaba de cómo coleccionar cosas. Inesperadamnete llegó a su cuello la sensacion de que la silla de cuero que se recargaba contra la pared la observaba fijamente.

Todo dió un giro inesperado, el polvo que levantaban los carros en Vernaf se hizo un poco mas lívido, un poco mas tosco, y ¡zuaz!, cayó de lado sin sentido sobre la mesa que la contenía a ella y a el libro. Pudo despertar hasta que la luz habia cubierto todo su cuerpo y vió como todo tenía un color totalmente diferente al recordado. Todo tenia un color nervioso.

Se levantó, tomo con sus delicadas manos de florista la silla que aún  no le quitaba la mirada de encima, se sentó sobre ella,  una  V  conformada de patos surcó de lado a lado la ventana que tenia frente  a  ella.

Una bailarina silenciosa se dedicaba a rodar por el entablado de la plataforma mientras recordaba linea a linea la partitura corporal que tendría que reproducir al día siguiente. Se sentó a tomar el aire por un momento y todo se inundó de felicidades florales y risas explosivas. Maldijo la fe.

El agua llegaba con un color tierra que no era del todo confiable, pero a Cecilia no le importó para nada, solo le importaba desnudar de prisa a Té. Llenó la bañera con esa agua revuelta, no se depiló su blanca pelvis y se dejo llenar de esa agua todo el exterior de su cuerpo. Fumó exquisitamente ese  último cigarrillo levemente opiado; despues acarició su redondo ombligo y puso un peso mental a su cuerpo y se dejó en esa agua fria y llena de recuerdos.

Salió de la bañera con unas casi incansables ganas de asomarse a la ventana llena de su desnudez tan infame y tan particular. Se cebó un mate y se perdió en la legua de agua que se oia estrellar contra las rocas de al frente de su casa. Ya estaba perdiendo todos los recuerdos de su delicada Té. Lloró profusamente, golpeó la mesa y susecivamente el libro que estaba al otro extremo de la mesa se resbaló por el borde dejando salir la pagina 168 que tenia un poema de Withman que  decia que el peor error era el silencio.  Lloró calladamente un poco mas.

El opio ya surgió efecto en ella y sugirió tortugas en las nubes, en los árboles y en el  no entendimiento. Se dislocaba los dedos haciendolos sonar como matracas de carnaval. Y recordó de nuevo a Té por la pintura que tenia al frente de sus ojos: Copénhague y Chagall.



Sus senos húmedos de sudor quedaron al descubierto igual que el collar con una piedra que le habia dado Cecilia el dia que se conocieron. Mierda. Mierda. Mierda. Mierda con aroma de flores. Todo transcurría con la ternura y tersura del tiempo que era mas lacerante que la huella de la felicidad. Ese dia no se lavó las cicatrices y se fue caminando hasta el mar. Vio una, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho, nueve, diez, once gaviotas comiendo  pescado  al lado del pescador asesino-viceral.  El pescador le miró la entre pierna y la saludo con su despejado sombrero. La tarde ya era extraña, quiso tomar vodka de Vernaf,  el resto de  trago sabia  a realidad.



Los tablones de su cama rechinaban en contraste con los del cercano malecon. Hubo confabulaciones, desperdicios de semen, rayones con carbón, noches injuriosas, mañas desnudas. Despues de ese encuentro preciso y venenoso, de ese beso encarnacion del talante del enamoramiento no quedó mas que la caravana del recuerdo.

¿Y acaso quien paga el amor?